Son sólo doscientos cuarenta y nueve de los setecientos que se fueron robando en quince años, pero mira la cara de ese picoleto, abriendo uno de los libros. Mira el cuidado con el que acerca la nariz después de habérsela limpiado con un pañuelo. Jamás volverá a tener algo así entre sus manos. Jamás volverá a tener el tiempo en sus manos, pero si cuenta lo que ha visto, o se publica la foto, lo negará. Sólo comprobaba que el soplo era correcto, que eran esos libros y no otros, en la casa de subastas. Por menos, le cae un paquete. ‘Apersonado’ en el ‘lugar de autos’, con orgullo de ignorancia, jamás reconocerá su emoción.

Risas en vestuarios, o meando, que es peor. Eres guardia civil y no una blibliotecaria, cojones. ’- ¿De cuándo dices que eran los libros? – Del siglo quince al dieciocho. – Bueno, qué. Llevamos las cajas a la central y después nos tomamos una caña, que voy seco’.